Postée devant cette porte matelassée depuis de longues minutes, je me décide enfin à entrer dans la pièce. Les yeux bandés par l’hôtesse qui m’accompagne depuis mon entrée, la peur s’installe. Je me sens fébrile. Je suis nerveuse. Je ressens en moi une montée d’adrénaline. Je ne connais pas cette sensation. Mais, elle commence déjà à me plaire. Si réservée d’habitude, limite introvertie, je me sens comme toute transformée. Je deviens forte, belle, sensuelle, fatale même. J’ai accepté de sauter le pas pour ne pas perdre mon mari que j’aime profondément. Je le vois bien, je ne le satisfais pas alors même qu’il le mérite. Je lui refuse presque tout par peur, par ignorance ou par honte. J’ai 45 ans et je me sens transparente. Qui oserait regarder une femme de mon âge, certes mince et élancée, se cachant derrière des vêtements amples, inappropriés pour séduire un homme ? Les cheveux plats, le teint blafard, le regard laiteux sans maquillage, les lèvres sèches, le corps sans artifice, j'ai honte. Ma longue robe tombant sur mes chevilles ne laisse rien révéler de ma féminité. Je m’avance timidement dans le noir. Mon cœur bat à cent à l’heure. Mes mains se crispent de tétanie, quand tout à coup, quelqu’un me les saisit délicatement. Ces mains-là sont tièdes, douces, mais surtout masculines avec une force intérieure que je ressens. Il me guide adroitement jusqu’au bord du lit, me débarrasse de mon ciré gris, de mon sac défraîchi. Il m’installe, m’allonge sans brutalité sur le drap de satin. Il ne dit rien. Il sent bon. Cette odeur de musc m’enivre au point de m’apaiser étonnamment. Il me découvre les chevilles en soulevant lentement ma robe. Un frisson m’envahit jusqu’à l’entrecuisse. Il me caresse le visage tendrement, passe sa main virile dans ma chevelure. Je ne bouge pas, je ne dis rien, moi qui pourtant aie une sainte horreur que l’on me décoiffe. Je suis maniaque. Si mon mari me voyait ! Je le repousse depuis toujours. J’écarte faiblement mes cuisses avec espoir que cet homme me débarrasse de ma petite culotte en coton devenue toute humide. Je suis sure qu’il me voit rougir de honte ou de désir. J’attends, le souffle coupé. J’ai le visage brûlant. Je sens en moi une chaleur s’élever jusque dans mon cerveau. J’ai peur d’un AVC tant le plaisir est fort et la montée est rude. Je suis hypocondriaque en plus d'être maniaque ! La peur m’empêche de tout en général. Je n’entreprends rien. Je ne vis rien pour éviter l’accident, la maladie, la mort. Là, je ne pense qu’à ma petite mort. Celle qui fait du bien. Celle qui laissera échapper enfin une once de féminité et de sensualité de ma part. Je veux être désirable et désirée. Je veux jouir intensément pour savoir honorer dignement mon mari. Je retiens depuis toujours cette ardeur qui réside en moi. L’enfer instantanément m’habite au léger passage de doigts de mon maître dans mon être. Je fantasme. Je m’enflamme. Je prends du plaisir à m’ouvrir, à me libérer, à m’extasier. Je rugis d’allégresse. Je vocifère des propos me paraissant incivils et obscènes jusqu’alors. Je m’étonne mais je frissonne. Je suis tétanisée d'exaltation. Lentement, je me sens pénétrée par la douce plume de cet homme. Elle glisse, se tortille subtilement dans tous mes recoins pour qu'enfin jaillisse de moi le "G tout compris !". J’agrippe cet homme en l’empoignant fortement. Il m’enlace voluptueusement. Je lui dégrafe sa cravate. Je l’entoure autour de mon cou pour la cacher dans mon sac par la suite et ainsi l’emporter avec moi. Elle me donnera la force d’offrir à mon mari ce bonheur vécu à l’instant même avec cet inconnu parfait. En échange j’enlève ma petite ceinture de robe pour la lui offrir en guise de cravate. La température est chaude. Je sens que le temps est fini à cette pause. Je me lève. Il me rhabille, me recoiffe délicatement. Il me dirige vers la sortie. Il ferme la porte derrière moi. Je ne pourrais jamais savoir qui il était, ce qu’il était physiquement. Dans ma mémoire, il restera l’homme idéal. Les jambes toutes tremblantes, je m’en vais boire un café à la brasserie du coin. Remise de mes émotions, je me dirige vers ma maison, mon mari, avec espoir que ce souvenir divin soit l’amorce d’une nouvelle vie. Je vais devoir affronter son regard. Je passe le perron. Je pousse la porte avec la même fièvre que celle précédemment vécue. C’est agréable ! Mon mari m’attend. Tiens, il sent bon le musc. Depuis quand se parfume t-il ? Nous passons au salon. Je rougis timidement à l’idée qu’il remarque mes effluves de bonheur. En même temps, cela m’excite. J’ai envie de mon mari. Devrais-je me laisser aller à cet instant de volupté ? Une pensée subite m’envahit. Où ai-je laissé mon sac à main ? Je panique. J’ai toute ma vie dedans : la photo de mon charmant mari dans mon portefeuille, celle où nous étions en vacances aux Maldives pendant notre voyage de noces, le stylo à plume offert le jour de notre mariage, le gant blanc lors de sa demande, mon alliance devenue trop grande. Je m’écroule sur le canapé en pleurs. Mon mariage est foutu. Il va falloir que je lui annonce la vérité. A ce moment là, mon mari attrape ma main d’une façon que je reconnais, me dirige vers la table du salon. Il me dit : « c’est ton sac que tu cherches ? ». Rouge de honte, je lui réponds par un petit "oui. J’ai quelque chose d’important à t’annoncer." Il met sa main sur ma bouche comme pour cesser mon angoisse de parler quand tout à coup, que vois-je autour de son cou ? Ma ceinture de robe offerte à ce bel inconnu en souvenir de ce jour orgasmique. C’était donc lui ? Il me saisit sauvagement par la taille, me soulève, m'installe, les jambes écartées, sur la table monastère. Je bouillonne. je frissonne à nouveau. Il m'emboîte et me fais l'amour des heures durant. Rien n'a plus d'importance. Je lâche prise. Je suis pleinement heureuse de vivre cet amour tantrique, le vrai en somme. Celui que tout couple se devrait de connaître. Laissez-vous prendre la main dans le sac pour que chaque jour soit un délice !
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